Escada horizontal. Cilindro curvo.

A nave de Alcobaça

Alcobaça, 13 de Janeiro de 2013, foto de AS&LM

Vazia, vertical, de pedra branca e fria,
longa de luz e linhas, do silêncio
a arcada sucessiva, madrugada
mortal da eternidade, vácuo puro
do espaço preenchido, pontiaguda
como se transparência cristalina
dos céus harmónicos, espessa, côncava
de rectas concreção, ar retirado
ao tremor último da carne viva,
pedra não-pedra que em pilares se amarra
em feixes de brancura, geometria
do espírito provável, proporção
da essência tripartida, ideograma
da muda imensidão que se contrai
na perspectiva humana. Ambulatório
da expectação tranquila.
Nave e cetro,
e sepulcral resíduo, tempestade
suspensa e transferida. Rosa e tempo.
Escada horizontal. Cilindro curvo.
Exemplo e manifesto. Paz e forma
do abstracto e do concreto.
Hierarquia
de uma outra vida sobre a terra. Gesto
de pedra branca e fria, sem limites
por dentro dos limites. Esperança
vazia e vertical. Humanidade.

Jorge de Sena, Araquara, 27/11/1962

"-Olha- queres ouvir-me?"

Ao Tó João


"Hoje as aves nem cantam" (Carolina)

"(...)

Mas — tu sabes — a noite é enorme,
e todo o meu corpo cresceu.
Eu saí da moldura,
dei às aves os meus olhos a beber,

(...)

Guardo a tua voz dentro de mim.
E deixo-te as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves"

Eugénio de Andrade, Poema à Mãe, in Poesia, Modo de ler, 2011, p.58

um templo, um poema

Imagem aqui

O Mosteiro da Batalha

"(...)

E ei-lo aí que se levanta

Com majestosa grandeza,

Daquela gentil proeza

Sublime recordação:

Ei-lo aí aos céus erguido,

Como um colosso gigante

Apontando ao caminhante

O sítio da grande acção.

Altos pórticos, lavores

D'ostentosa arquitectura,

Coruchéus d'imensa altura

Roçando a fronte nos céus;

Dentro, a nobre majestade

Do santuário profundo,

Onde, extinta a voz do mundo,

Só lembra o passado, e Deus.

Sobre os góticos pilares

Brilham trémulos fulgores,

Que das vidraças de cores

Entorna a mística luz.

Tudo cala, mas, se o órgão

Por entre as naves ressoa,

Tudo se anima, e apregoa

O santo Verbo da cruz.

Então a mente se enleva

Nas torrentes da harmonia

Que da abóbada vazia

Retumbam pela multidão;

E, abrasada nos fulgores

Dos vivos, sagrados lumes,

Sobre as asas dos perfumes

Revoa à etérea mansão.

Se tudo cai em silêncio,

Cai em si mesma, e medita,

Recordando a data escrita

Nesses góticos umbrais.

Pensa então nos heroísmos,

E crenças de meia idade,

Combatendo a escuridade

Daqueles tempos feudais;

(...)

E pensa também no artista,

Nesse arquitecto inspirado,

Que um poema sublimado

Ali traçou a cinzel;

(...)

Que as gerações passando reverentes

Possam, volvendo as páginas da história,

Largas eras saudar, curvando as frentes,

Esse padrão d'imerredoira glória!"

Soares de Passos, Poesia, Colecção Mnésis, Assírio Bacelar 1983, pp.165-171.

A vida zumbe à volta/ das pétalas fechadas dos sentidos

Epithalamium

 I

As persianas todas abre e o dia deixa entrar

como um ruído ou um mar.

Que da inútil sombra nenhum recanto

os pensamentos da noite constranja

ou o confronto traga

de algumas coisas serem tristes.

Porque hoje é o dia de todos se alegrarem.

É manhã! É a plena manhã! Inteiro

o sol nasce do abismo onde

por trás da oculta orla da sombra do horizonte

ontem à noite mergulhou.

(...)

Fernando Pessoa, "Epithalamium", English Poems III, tradução de Natália Correia, in Antologia de Poesia Portuguesa Erótica e Satírica,  Dos Cancioneiros Medievais à actualidade, Antígona&Frenesi, Lisboa 1999, p.350.

Pretextos para fugir do real

A uma luz perigosa como água De sonho e assalto Subindo ao teu corpo real Recordo-te E és a mesma Ternura quase impossível De suportar Por isso fecho os olhos (O amor faz-me recuperar incessantemente o poder da provocação. É assim que te faço arder triunfalmente onde e quando quero. Basta-me fechar os olhos) Por isso fecho os olhos E convido a noite para a minha cama Convido-a a tornar-se tocante Familiar concreta Como um corpo decifrado de mulher E sob a forma desejada A noite deita-se comigo E é a tua ausência Nua nos meus braços * Experimento um grito Contra o teu silêncio Experimento um silêncio Entro e saio De mãos pálidas nos bolsos Alexandre O´Neill Poesias Completas 1951/1981 Biblioteca de Autores Portugueses Imprensa Nacional Casa da Moeda

Mar, Mar e Mar

Tu perguntas, e eu não sei,
eu também não sei o que é o mar.

É talvez uma lágrima caída dos meus olhos
ao reler uma carta, quando é de noite.
Os teus dentes, talvez os teus dentes,
miúdos, brancos dentes, sejam o mar,
um mar pequeno e frágil,
afável, diáfano,
no entanto, sem música.

É evidente que a minha mãe me chama
quando uma onda e outra onda e outra
desfaz o seu corpo contra o meu corpo.
Então o mar é carícia,
luz molhada onde desperta
meu coração recente.

Às vezes o mar é uma figura branca
cintilando entre os rochedos.
Não sei se fita a água
ou se procura
um beijo entre conchas transparentes.

Não, o mar não é nardo nem açucena.
É um adolescente morto
de lábios abertos aos lábios da espuma.
É sangue,
sangue onde a luz se esconde
para amar outra luz sobre as areias.

Um pedaço de lua insiste,
insiste e sobe lenta arastando a noite.
Os cabelos da minha mãe desprendem-se,
espalham-se na água,
alisados por uma brisa
que nasce exactamente no meu coração.
O mar volta a ser pequeno e meu,
anémona perfeita, abrindo nos meus dedos.

Eu também não sei o que é o mar.
Aguardo a madrugada, impaciente,
os pés descalços na areia.


Eugénio de Andrade, "As palavras interditas", in Poesia, Modo de Ler, Abril 2011, pp.83-84

eras novo ainda

mal sabia reconhecer os teus própios erros

e o uso violento que de noite eu fazia deles

esta cama de minerais acesos

escrevo para despertar a fera de sol pelo corpo

escorrem aves de cuspo para a adolescência da boca

e junto ao mar existe ainda aquele lugar perdido

onde a memória te imobilizou

enumero as casas abandonadas ao sangue dos répteis

surpreendo-te quando me surpreendes

pela janela espio a paisagem destruída

e o coração triste dos pássaros treme

quando escrevo mar

o mar todo entra pela janela

onde debruço a noite do rosto tocado...me despeço  

Al Berto

[eras novo ainda] 

Infelizmente, não consigo decifrar a que obra pertence

Pelo aniversário de Al Berto, Alberto Raposo Pidwell Tavares, nascido a 11 de Janeiro de 1948, na minha cidade, Coimbra. Não é à toa que somos do mesmo dia, com 37 anos de diferença: ambos compreendemos tão bem o mar.